Fechou a porta, não voltaria mais ali. Virou as costas e, com princípio de lágrimas nos olhos, caminhava tentando não pensar no que havia acontecido. Não poderiam ter sido tão ruins as suas palavras. Porém, sentia-se mal. Pela situação, por si, por ela. Uma mistura de arrependimento com vontade de desaparecer. Não era a primeira vez que acontecia. Rezaria para que fosse a última, mas que conseguisse enfim, deixar de lado seus problemas pessoais passados, libertando-se das amarras que acabavam, inevitavelmente, prejudicando-o e interferindo negativamente em suas relações. Explicações que, contudo, não justificam. Há algo que vai além disso. Talvez a vontade de parecer menos... alguma coisa. Chegou à calçada. Aquele longo caminho seria mais longo ainda enquanto estivesse pensando. Não havia música, barulho de carro ou qualquer evento naquela noite que tirasse sua atenção de seus pensamentos. Dos pensamentos que estavam em um lugar bem definido: atrás da porta da casa de onde acabara de sair. Chutar pedras como autoflagelação não adiantava. Ele sentia e não sabia explicar. Não sorria e nem chorava. Atônito, querendo se entender. Raiva de toda a situação, da porta mais uma vez fechada. Entendimento das suas palavras nesses e em tantos momentos menos importantes. Talvez fosse isso, talvez desse importância demais para poucas palavras, para consequências ruins dessas palavras. Entretanto, como não dar importância? Sentir-se sem saber como definir, por tempo quase incontável. Horas que eram segundos, todos anos que não passavam de dias. Tudo isso era motivo suficiente para entender por que dava tanta importância a pequenas palavras, a pequenos momentos, a todos aqueles pequenos segundos que, agora sim, passavam a ser horas. Ansiedade com frio. E aquela nuvem de dúvida sobre... Já nem sabia mais do que duvidava.
*sem saber da dúvida,
da explicação,
da justificativa,
da razão.
Sem saber.
**Claro, eu não gostei.
**Claro, eu não gostei.
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